Mit Nadeln gegen Konfetti

Liebe Paganini-Fans, Anhänger von H.R. Gigers Kunst, Saufkumpanen von Tyte Stone, Jahreskartenbesitzer vom Theater Chur, Breitbild-Plattenkäufer, liebe Kritiker. Sie mögen allesamt ein interessiertes, teils auf sympathische Art und Weise obskures Volk sein, doch um sich das Attribut des so genannten Churer «Kulturfuzzis», welches hier keineswegs negativ konnotiert sein will, auf die Fahne schreiben zu dürfen, muss jede und jeder von Ihnen, nicht zuletzt den wohl wichtigsten Schritt im Leben als Stadtchurer gemacht haben: Sie müssen durch die Pforte der Handels-, Industrie- und Gewerbeausstellung –  kurz Higa – geschritten sein.

Ich bin mit beiden Eltern aufgewachsen. Für mich als Kind damals usus, heutzutage vielleicht eher eine seltene Begebenheit. Ohne hier auf die hohe Scheidungsrate und ähnliche Quellen zu verweisen, liege ich nicht falsch, wenn ich sage, dass viele Kinder ihre Elternteile heute an separaten Adressen besuchen müssen.

Der Sommer hat mit voller Wucht zugeschlagen und vergangenes Wochenende das Quecksilber dementsprechend stark in die Höhe schnellen lassen, toll. Nur bin ich mit Fieber ans Bett beziehungsweise Sofa gefesselt und friste mein Dasein mit Warten auf die Korrektur von englischen Übersetzungen, Lesen von Fachbüchern zum Thema Marketing und nicht zuletzt der Studie diverser TV-Programme.

Ich war kürzlich wieder in Zürichs Nachtleben unterwegs — geschäftlich sozusagen. Nein, ich habe weder etwas mit Menschenhandel, noch mit Prostitution und Drogenhandel zu tun. Mir wurde die Ehre zuteil, einen musikalischen Abend in der Langstrasse als Vertreter des grössten Kantons der Welt mit einem Kurzbeitrag zu bereichern.

Die Welt dreht sich immer schneller. Technische Entwicklungen überholen sich gegenseitig im gefühlten Wochentakt. Als Endkonsument kann man von diesem enormen Effort eigentlich nur profitieren.

Und da ist es auch schon wieder vorbei, das Bemalen, Suchen und Auffinden der Legeprodukte von hoffentlich in Freilandhaltung lebenden, glücklichen Hühnern.

Ich bin mir der zweitägigen Verspätung dieses Artikels durchaus bewusst, liebe Kalenderpuristen. Trotzdem möchte ich meine Kolumne diese Woche dem witzigsten Tag des Jahres widmen. Nein, ich spreche nicht von Arturo Casanovas Tourstart.

Dieses Wochenende stand für mich ganz im Zeichen der Musik. Ich denke, man muss mich nicht zwingend gut kennen, um über diese grosse Leidenschaft Bescheid zu wissen. Musik ist sozusagen mein ständiger Begleiter, so kitschig dies nun auch klingen mag. Eigentlich ein Kuriosum, bin ich zwar mit zwei klavierspielenden Schwestern, aber selbst ohne grössere Ambitionen bezüglich Spielen jeglicher Musikinstrumente aufgewachsen.

Was war das doch für ein schönes Wochenende. Der Frühling zeigte sich von seiner besten Seite – was man von machen Passanten in der Churer Altstadt nicht gerade behaupten konnte. Da wurde von käsebleichen Waden über zu eng geratene T-Shirts aus Zeiten vor der Weihnachtsschlemmerei so ziemlich alles gezeigt, was man lieber nicht zu Gesicht bekommen würde. Gut, dass man an solchen Tagen eine Sonnenbrille trägt, welche den schwer zu unterdrückenden Schrecken in den Augen wenigsten gegen aussen zu verbergen mag.

Ich denke, ich weiss, warum meine Eltern sich damals entschieden haben, aus der Surselva nach Chur zu ziehen. Nein, nicht aufgrund einer romantischen Vorstellung, das Leben im oftmals als rückständig titulierten Oberland hinter sich zu lassen, um sich kopfüber in den unaufhaltsamen Strom der Grossstadt zu werfen und zu sehen, wohin die Reise führt. Dafür verfügt A) meine ganze Familie über ein zu reserviertes Naturell und B) die Stadt Chur über zu wenig grossstädtischen Charakter.

Es ist toll, eine eigene Meinung zu haben. Es ist auch wichtig, seine Meinung kundzutun. Und wer mich kennt, der weiss um meine Affinität zu bissigen Statements. Aber was ich kürzlich in der Stadt Chur an einer Säule am Bahnhofplatz entdeckt habe entbehrt jeglichen Geschmacks. Sowohl optisch als auch inhaltlich.

«Und worüber wettern Sie nächste Woche?», bekam ich letztes Wochenende mit leicht genervtem Tonfall unweit des Postplatzes in Chur zu hören. Wenn sich Passanten schon ab meiner Kolumne echauffieren, frage ich mich, wie Gian-Marco Schmid das ausgehalten hat. Frag ich ihn dann mal bei einem Bier in seiner neuen Beiz. Da kann ich mich dann nämlich gleich mal mit den ortsansässigen Herren der Schöpfung um einen dieser überdimensional grossen gusseisernen Aschenbecher mit Zündholzschachtelhalterung setzen und eines der wohl meist diskutierten Stammtisch-Themen anreissen.

Eigentlich sollte ich hier jetzt ein paar Worte über die 25 000 Hungertoten verlieren, die unsere Gesellschaft täglich zu verbuchen hat. Oder über die hohe Selbstmordrate in der Schweiz. Oder über  die exorbitante Mordrate in Brasilien. Unzählige Existenzen werden täglich durch eben genannte Phänomene jäh ausgelöscht. Über die Tragik dieser Umstände muss ich wohl kaum ein Wort verlieren. Und um das Bewusstsein für solche schrecklichen Begebenheiten zu schaffen, ist es nicht nötig, irgendwelche dahergelaufenen Teenie-Aktivisten mit Flugblättern durch die Stadt rennen zu lassen, ich denke, da sind wir uns alle einig.

Es gibt ja bekanntlich Menschen, die gerne Bäume umarmen — sei dies nun aus sexueller Anziehung oder einfach aus Spass an der Freude. Auf jeden Fall existieren sie, gemeint sind diese Häkelstirnband und Bauchtaschen tragenden, leicht säuerlich duftenden, mittelschwer esoterisch angehauchten Reformhaus-Stammkunden.

Ich gehöre zweifellos einer speziellen Gattung Mensch an. Abgesehen von einigen Eigenheiten, welche hier aufzuzählen wohl eher fehl am Platz wäre, prägt mich ein latenter Drang nach Bewegung. Ich werde relativ schnell nervös, wenn ich, wie in der letzten  Woche, ans Bett gefesselt bin. Ich denke, diese Eigenschaft habe ich von meinem Vater geerbt, zumal er in früheren Jahren halb Europa bereist hat und nicht zuletzt dadurch ein mehr als valabler Ersatz für jegliches mobiles Navigationssystem ist. Früher besuchten wir gerne das Observation-Deck des Flughafens Zürich, um die in weite Ferne entschwindenden Metallvögel zu bewundern.

Ich bin nun inzwischen 28 Jahre alt. Über ein Vierteljahrhundert lang friste ich also mein Dasein zwischen aufregenden Begegnungen und zeitweise langweiligen Sachverhalten.

Liebe Leserinnen und Leser, an dieser Stelle möchte ich mich herzlich für das Interesse an meiner Kolumne respektive meinem Blog bedanken. Nebst einer anonymen Postsendung mit Literatur zum Thema «Jesus. Dein Schicksal» erhielt ich vorwiegend via E-Mail Rückmeldungen zu meinen Artikeln.

Liebe Deutsche, Ihr habt stets damit zu kämpfen, in der Schweiz den Ruf als schnöselig und arrogant zu besitzen.

Frohes neues Jahr, meine werten Leserinnen und Leser! Wir sind endlich im sagenumwobenen Jahr 2012 angekommen. Laut Maya-Kalender soll Ende dieses Kalenderjahres ja Schluss mit lustig sein.

Und so schnell sind sie auch wieder vorbei, die Feierlichkeiten. Vorgestern in Jesus’ Namen geschlemmt, gestern für Stefan getanzt und heute schon wieder in den Büros, Schreinereien, Operationssälen und restlichen Arbeitsstätten dieser Welt.